El viento, violento

   En compensación, por la falta de Setiembre.

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   Escuchando, inmerso en la madrugada de Pocitos, el viento gritar y chiflar y aullar, de ella apropiándose. Nosotros, a su merced.

  ¿A quién llama y reclama? ¿Por quién aguarda? ¿Qué desea? No puede comunicármelo: no hablo su lenguaje; entonces, no poseo la capacidad de ayudarlo, ni entender su visiblemente embroncada expresión, por más que eleve mucho el tono de su voz.

   Tanto aves heridas, como fragmentos de flores y hojas-también de papel- danzando sobre la acera, ignorando, por obra y capricho de él, la gravedad, formando divertidas expresiones en el aire violento, que se estrella contra los ventanales ubicados delante de mí.

   La poca gente que queda tan tarde, caminando muy rápido, intentando socorrerse y guarecerse: nadie se quiere parar a escucharlo.

   En ocasiones se calma o se apiada; en otras, arremete y con más bronca, más decidido o al menos, obcecado. Nadie logra(y creo que tampoco quiere) complacer su aspiración de ser entendido; y él no se vence, sino repite, con la visible esperanza de hacerse comprender(¿interpretar?) y auxiliar.

   Casi todos nosotros quienes representamos a la vigilia, expectantes; algunos, en ascuas. Quienes duermen, ignorando el evento, dedicándose a sus fantasías oníricas.

   Para rematar, yo tomando mate dulce, un pecado casi imperdonable. Casi casi, tanto como el de dormir. Me salvo de la condena, únicamente porque no lo endulzo con azúcar, ni tampoco con un recuerdo.

    Octubre de 2012.

Equis.